Desenfunde la muerte de su invitación de celofán;
consumí su beso con hastió y costumbre.
Termino ese instante, y el siguiente, aun era verano y
todo continuaba siendo igual, sobertodo el sol del medio día.
Artaud y Rimbaud, descanzan en la mesa,
a la distancia me dedicaba, a escribir sus poemas
sin sus letras, o estilo.
miércoles 15 de julio de 2009
sábado 16 de mayo de 2009
A1a
Amanece a al orilla de mi ocaso...
faltan los sueños, no las ensoñaciones;
sobra Sabina, y los excesos;
no hay caderas de miel,
ni dulce licor...
Sobra el tiempo, y canciones de amor.
Astio de ausencias y de soledad,
y necesidad de todas las demás!
Y a la orilla de este rio
amanece más y más.
faltan los sueños, no las ensoñaciones;
sobra Sabina, y los excesos;
no hay caderas de miel,
ni dulce licor...
Sobra el tiempo, y canciones de amor.
Astio de ausencias y de soledad,
y necesidad de todas las demás!
Y a la orilla de este rio
amanece más y más.
martes 28 de abril de 2009
Sabes mejor si no eres mia...
Sabes mejor si no eres mía,
como infancia perdida y robada;
como escaparse a hurtadillas en noche buena;
como dulce del jarrón prohibido.
Sabes mejor si no eres mía,
como a mentira blanca que no hiere;
como bromas vulgares que no entiendes;
Sabes mejor si no eres mia...
Sabes mejor si no eres mía,
como a gusto culpable;
como a noche en vela.
Sabes mejor si no eres mía
como a pecado moral
como a pecado mortal.
Sabes mejor si no eres mía,
como si jamás lo llegaras a ser...
como infancia perdida y robada;
como escaparse a hurtadillas en noche buena;
como dulce del jarrón prohibido.
Sabes mejor si no eres mía,
como a mentira blanca que no hiere;
como bromas vulgares que no entiendes;
Sabes mejor si no eres mia...
Sabes mejor si no eres mía,
como a gusto culpable;
como a noche en vela.
Sabes mejor si no eres mía
como a pecado moral
como a pecado mortal.
Sabes mejor si no eres mía,
como si jamás lo llegaras a ser...
martes 10 de marzo de 2009
El amor era...
El amor era... ¿Qué era el amor?
La respiración agitada en un mar de sabanas blancas.
O el pick nick a la orilla del desierto en una ola de arena.
Era, era, lo que fue, y lo que será, cuando sea.
El amor era morirse en caida libre entre tu escote;
la tristeza absoluta de un mundo distante.
El amor era la cima inalcanzable del Olimpo, en que duermes.
Eso era el amor...
La respiración agitada en un mar de sabanas blancas.
O el pick nick a la orilla del desierto en una ola de arena.
Era, era, lo que fue, y lo que será, cuando sea.
El amor era morirse en caida libre entre tu escote;
la tristeza absoluta de un mundo distante.
El amor era la cima inalcanzable del Olimpo, en que duermes.
Eso era el amor...
jueves 26 de febrero de 2009
Ignis Fatuus
Cerrar los ojos para ver,
palpar el aire y creer.
La ausencia comienza a guiar
una barca en alta mar.
palpar el aire y creer.
La ausencia comienza a guiar
una barca en alta mar.
miércoles 3 de diciembre de 2008
Deus ex machina
Dios no tiene alas...
Sólo celos, y angustias;
Tiene también amor eterno,
eso porqué es Dios.
Dios es un niño necio,
uno con una lupa enorme,
lupa con la que incinera
las patas de los insectos,
insectos que no se mueren,
Insectos que sómos nosotros.
Hmm... Dios es un desgraciado
pero ya lleva tanto tiempo callado.
Si yo fuera Dios, ya nos hubiera matao
Sólo celos, y angustias;
Tiene también amor eterno,
eso porqué es Dios.
Dios es un niño necio,
uno con una lupa enorme,
lupa con la que incinera
las patas de los insectos,
insectos que no se mueren,
Insectos que sómos nosotros.
Hmm... Dios es un desgraciado
pero ya lleva tanto tiempo callado.
Si yo fuera Dios, ya nos hubiera matao
miércoles 15 de octubre de 2008
Ver 0.99
Recorreme:
Rió seco de mi piel;
el sueño eterno fue
"una maldición."
Aun puede sonreír sin mentir,
aun puede ver la luna llena;
besar en la frente
a la belleza.
Ya no puede prever,
el rió seco de mi piel.
Pecaba cómo ayer,
angustiosamente
cómo ayer,
teniendo, y temiendo
al ángel del miedo,
el suyo y el ajeno.
Aun, se llenaba de aun,
de tierra del reloj de arena
y de la melódica azaña
cantada en la plaza.
Rió seco de mi piel;
el sueño eterno fue
"una maldición."
Aun puede sonreír sin mentir,
aun puede ver la luna llena;
besar en la frente
a la belleza.
Ya no puede prever,
el rió seco de mi piel.
Pecaba cómo ayer,
angustiosamente
cómo ayer,
teniendo, y temiendo
al ángel del miedo,
el suyo y el ajeno.
Aun, se llenaba de aun,
de tierra del reloj de arena
y de la melódica azaña
cantada en la plaza.
sábado 4 de octubre de 2008
5:56 post mortem (pm)
ME onanisa la conciencia
el perfume de tu ausencia...
Quedan espacios vacíos,
en el anaquel de libros
qué llamara razón;
cómo si me robara
momentos a mi mismo,
entregándolos al por mayor.
Así pues,
me tatúan interrogantes
mis uñas, mi lengua, y vida vivida.
Ahí fuera, los niños juegan,
aquí dentro los adultos también.
Ellos a las peleas, nosotros a los jadeos.
Un año, y mil días,
y aún me masturbas la psi-qué,
desde tus caderas hasta mi alcoba.
Son y siempre fueron todas fanfarrias,
deficiencias y de cuando en cuando
falacias bagatelicas, y astronómicas.
el perfume de tu ausencia...
Quedan espacios vacíos,
en el anaquel de libros
qué llamara razón;
cómo si me robara
momentos a mi mismo,
entregándolos al por mayor.
Así pues,
me tatúan interrogantes
mis uñas, mi lengua, y vida vivida.
Ahí fuera, los niños juegan,
aquí dentro los adultos también.
Ellos a las peleas, nosotros a los jadeos.
Un año, y mil días,
y aún me masturbas la psi-qué,
desde tus caderas hasta mi alcoba.
Son y siempre fueron todas fanfarrias,
deficiencias y de cuando en cuando
falacias bagatelicas, y astronómicas.
jueves 19 de junio de 2008
Epitafio.
Poco a poco, en el horizonte,
se dibuja y desdibuja el final.
Conclución anticipa de la vida,
de algún día, del final.
Los sueños tienen aroma,
huelen a carroña, y a un:
no los cumpliras.
Es una bala, es cirrosis, es
claustrofobia esquizoide.
La muerte me parece amable,
al menos en el rostro arrugado
de quien no recuerda ya
él día de ayer.
A cada hora, me acaricía su muerte.
C'est la vie...
se dibuja y desdibuja el final.
Conclución anticipa de la vida,
de algún día, del final.
Los sueños tienen aroma,
huelen a carroña, y a un:
no los cumpliras.
Es una bala, es cirrosis, es
claustrofobia esquizoide.
La muerte me parece amable,
al menos en el rostro arrugado
de quien no recuerda ya
él día de ayer.
A cada hora, me acaricía su muerte.
C'est la vie...
jueves 15 de mayo de 2008
No me hubieras quitado la dicha de escribir...
No me hubieras quitado la dicha de escribir,
Ni las manos del cuello, de la yaga, o el entrecejo.
No me pude dejar escapar,
ni por la ventila cellada;
la puerta inexistente;
o siquiera, por el precipicio
qué en todo momento,
concibiera cómo muerte.
No debía despertar,
ni porqué era todo un sueño;
o porqué era irreal;
mucho menos por lo insipido
que era soñar.
Tiempo...
Tiempo...
Tiempo...
No puedes quitarme el escapar
mucho menos si es mientras
escribiendo, se puede soñar.
Ahora sí, dime mi fin.
Ni las manos del cuello, de la yaga, o el entrecejo.
No me pude dejar escapar,
ni por la ventila cellada;
la puerta inexistente;
o siquiera, por el precipicio
qué en todo momento,
concibiera cómo muerte.
No debía despertar,
ni porqué era todo un sueño;
o porqué era irreal;
mucho menos por lo insipido
que era soñar.
Tiempo...
Tiempo...
Tiempo...
No puedes quitarme el escapar
mucho menos si es mientras
escribiendo, se puede soñar.
Ahora sí, dime mi fin.
sábado 3 de mayo de 2008
Pendulos.
Existen dentro de las vidas propias
hombres y mujeres... Sin edad.
Seres con pendulos dentro del pecho,
organos amatorios de peculiar "tic-tac"
Lentos, muertos.
Por sangre, musculos y tendones:
Engranajes suizos.
gente muerta, sin capacidad organica
ni poder para morir.
hombres y mujeres... Sin edad.
Seres con pendulos dentro del pecho,
organos amatorios de peculiar "tic-tac"
Lentos, muertos.
Por sangre, musculos y tendones:
Engranajes suizos.
gente muerta, sin capacidad organica
ni poder para morir.
miércoles 16 de abril de 2008
/bis
No cabe duda en la certeza,
ni en la ausencía la presencía.
No es tiempo ni de tintas,
ni de palabras...
Aqui es dónde se traza la vida;
Muy efimera, y evanesciente,
pero a fin de cuentas muy vida.
ni en la ausencía la presencía.
No es tiempo ni de tintas,
ni de palabras...
Aqui es dónde se traza la vida;
Muy efimera, y evanesciente,
pero a fin de cuentas muy vida.
jueves 24 de enero de 2008
Dios: Genio creador.
Esa madrugada de medio día,
entré a hurtadillas a tu casa.
Tu madre cómo era costumbre
sigilosamente me sorprendió,
con la puerta de tu casa
entreabierta.
Ante la sorpresa, y en un arrebato
de gula insospechada;
de un sólo bocado apure
el pequeño cuerpo de quien
segundos antes suponierase
tu madre.
Instantes después mientras
nos dedicábamos a amarnos,
desde mi vientre escuchaba
entre muros cáusticos
a quien un día fue tu madre,
y hoy, en mi vientre descansa
cómo mi hija.
entré a hurtadillas a tu casa.
Tu madre cómo era costumbre
sigilosamente me sorprendió,
con la puerta de tu casa
entreabierta.
Ante la sorpresa, y en un arrebato
de gula insospechada;
de un sólo bocado apure
el pequeño cuerpo de quien
segundos antes suponierase
tu madre.
Instantes después mientras
nos dedicábamos a amarnos,
desde mi vientre escuchaba
entre muros cáusticos
a quien un día fue tu madre,
y hoy, en mi vientre descansa
cómo mi hija.
miércoles 23 de enero de 2008
Lógica
-¿Cómo estás?
-Bien.
¿Y tu familia?
-Bien
¿Tu trabajo?
-También bien.
-¿Tus amigos?
-Igual.
-¿Y qué hay de nuevo?
-Nada.
¿Tu novia?
-En su casa.
¿Cómo esta?
-Bien.
¿Y su familia?
-Bien.
-Entonces.
¿Porqué estas aquí?
-La vida no es perfecta;
así qué algo debe de estar mal.
-Bien.
¿Y tu familia?
-Bien
¿Tu trabajo?
-También bien.
-¿Tus amigos?
-Igual.
-¿Y qué hay de nuevo?
-Nada.
¿Tu novia?
-En su casa.
¿Cómo esta?
-Bien.
¿Y su familia?
-Bien.
-Entonces.
¿Porqué estas aquí?
-La vida no es perfecta;
así qué algo debe de estar mal.
martes 15 de enero de 2008
Poker de tontos.
Apuestas altas
entre magos, Catrinas,
y demonios pequeños.
¿Qué tan fácil es ganar?
(Evidentemente perder)
Jugando con la vida,
con engaños,
y voces suspirantes
disparadas al oído.
Apuesta tu vida Catrina;
Fichas malintencionadas demonio;
Ases dentro de la manga,
siempre han hecho ganar al mago.
¿Prefieren una moneda al aire?
entre magos, Catrinas,
y demonios pequeños.
¿Qué tan fácil es ganar?
(Evidentemente perder)
Jugando con la vida,
con engaños,
y voces suspirantes
disparadas al oído.
Apuesta tu vida Catrina;
Fichas malintencionadas demonio;
Ases dentro de la manga,
siempre han hecho ganar al mago.
¿Prefieren una moneda al aire?
viernes 11 de enero de 2008
Ciclado
No tengo puta idea
de quien soy;
De porqué soy;
De cómo estoy;
De dónde estoy.
Por esa razón
(y pereza),
Duermo religiosamente;
Bebo religiosamente;
amo religiosamente;
Entonces,
cuando soñoliento
me desprendo de
la silla de ese bar;
completamente
embriagado de ti.
Me rindo en tu cintura,
sin resaca o moralina.
Al despertar,
no tengo puta idea
de quien soy...
de quien soy;
De porqué soy;
De cómo estoy;
De dónde estoy.
Por esa razón
(y pereza),
Duermo religiosamente;
Bebo religiosamente;
amo religiosamente;
Entonces,
cuando soñoliento
me desprendo de
la silla de ese bar;
completamente
embriagado de ti.
Me rindo en tu cintura,
sin resaca o moralina.
Al despertar,
no tengo puta idea
de quien soy...
viernes 4 de enero de 2008
Un caparazón
Tranquilidad, y sonidos nocturnos,
cigarras putridas; cenizas voladoras.
Frios inclementes, rasuñando vidas
o casí vidas; nuevas, viejas, las mismas.
algunas esferas con y sin color,
la luz propia de su interior las guia;
el sonido del reloj, o las elevaciones
de los pechos tan lejanos pero calidos.
Ausentes de sí, quedan ya unos mil.
Aquellos vacios de los ya muertos,
o los avandonados, sienten tanto
estos nuevos quizá más;
Y pendula el mundo entero
Insomniaca revolución,
dos horas de sopor caustico;
y hematomas con sabor limón.
"Crak, crak crak" las quimeras de los techos.
La sangre en el corazón,
instrucciónes de sus almas,
de las tuyas; tu razón.
Nada asemeja a nadie,
pero todos pasarón por aqui,
mismas historias, distinto elenco;
otro esenario, y ningun guión.
Sobresaltos estrepitosos,
alucinaciones y deserción.
Corren tintas invisibles
en sus lenguas, de sus mentes.
Cataclismo lunar ensordesido;
el conejo de la luna se murio,
rodaba su cabeza por los mares,
dejando una uña amariilla
colgada del cielo, azul-muerto.
Las ancianas de esencia morada
son disparadas y colocadas junto
a los niños que jugarón por ahi.
Ella moria, y quizá yo también,
después bailaban esos dos,
nosotros también; por eso
hoy me saluda, y me reta.
Burbujas purporeas, una quizá,
sólo quizá, será la mia.
cigarras putridas; cenizas voladoras.
Frios inclementes, rasuñando vidas
o casí vidas; nuevas, viejas, las mismas.
algunas esferas con y sin color,
la luz propia de su interior las guia;
el sonido del reloj, o las elevaciones
de los pechos tan lejanos pero calidos.
Ausentes de sí, quedan ya unos mil.
Aquellos vacios de los ya muertos,
o los avandonados, sienten tanto
estos nuevos quizá más;
Y pendula el mundo entero
Insomniaca revolución,
dos horas de sopor caustico;
y hematomas con sabor limón.
"Crak, crak crak" las quimeras de los techos.
La sangre en el corazón,
instrucciónes de sus almas,
de las tuyas; tu razón.
Nada asemeja a nadie,
pero todos pasarón por aqui,
mismas historias, distinto elenco;
otro esenario, y ningun guión.
Sobresaltos estrepitosos,
alucinaciones y deserción.
Corren tintas invisibles
en sus lenguas, de sus mentes.
Cataclismo lunar ensordesido;
el conejo de la luna se murio,
rodaba su cabeza por los mares,
dejando una uña amariilla
colgada del cielo, azul-muerto.
Las ancianas de esencia morada
son disparadas y colocadas junto
a los niños que jugarón por ahi.
Ella moria, y quizá yo también,
después bailaban esos dos,
nosotros también; por eso
hoy me saluda, y me reta.
Burbujas purporeas, una quizá,
sólo quizá, será la mia.
viernes 21 de diciembre de 2007
Presomnolencia.
Segundos,
presionando contra mi pecho,
punzan los mismos ojos
que reflejan letras,
y miradas bellisimas.
Causa de la adicción es ya
la curva de tu cuello,
tus caderas de Diosa,
y tus manos de niña.
Me destierra del paraíso
el recuerdo de ti.
Pues en horas de soledad
me haces falta,
del mismo modo,
que 21 años antes de ti.
presionando contra mi pecho,
punzan los mismos ojos
que reflejan letras,
y miradas bellisimas.
Causa de la adicción es ya
la curva de tu cuello,
tus caderas de Diosa,
y tus manos de niña.
Me destierra del paraíso
el recuerdo de ti.
Pues en horas de soledad
me haces falta,
del mismo modo,
que 21 años antes de ti.
miércoles 12 de diciembre de 2007
Del uno al cuatro. Órbitas oculares.
Alfa,
Sin sueño, o arte,
"tic toc" bis "tic tac"
Señor 4:23 am,
¿gusta usted un sueño?
Eso y la muerte
acompañandome,
cómo el humo
de danza árabe
seduciendo al ordenador.
Theta,
¿Vigilia o Virgilio?
No ha ordenado nada.
Menú completo, !ahora¡
Un disparo del cielo
encarecidamente,
ancianos de barba
pedofilos, gerontofilicos,
zoofilicos, más nunca
incestuosos quizá.
Delta, ¡Delta!
Niño oscilante,
pendulaciones de perfil.
¿Tienes dinero?
No pagare a Caronte,
ni por cruzar el Ganges.
Prefiero retirarme,
muchas gracias.
¿Sólo Delta?
Luces, imagenes...
Nada concreto,
salvo el dolor de espalda,
y poder verte;
sonámbulo escribiente
para llevar.
MOR
El tiempo no importa
al fin muerto...
Tiempo de una Beatriz
hadificada por mi fantasía.
Theta BA Beta.
Todo bajo el frió,
que otorga el calor de
soledad momentánea
e insomniaca.
Ruido blanco al final...
Sin sueño, o arte,
"tic toc" bis "tic tac"
Señor 4:23 am,
¿gusta usted un sueño?
Eso y la muerte
acompañandome,
cómo el humo
de danza árabe
seduciendo al ordenador.
Theta,
¿Vigilia o Virgilio?
No ha ordenado nada.
Menú completo, !ahora¡
Un disparo del cielo
encarecidamente,
ancianos de barba
pedofilos, gerontofilicos,
zoofilicos, más nunca
incestuosos quizá.
Delta, ¡Delta!
Niño oscilante,
pendulaciones de perfil.
¿Tienes dinero?
No pagare a Caronte,
ni por cruzar el Ganges.
Prefiero retirarme,
muchas gracias.
¿Sólo Delta?
Luces, imagenes...
Nada concreto,
salvo el dolor de espalda,
y poder verte;
sonámbulo escribiente
para llevar.
MOR
El tiempo no importa
al fin muerto...
Tiempo de una Beatriz
hadificada por mi fantasía.
Theta BA Beta.
Todo bajo el frió,
que otorga el calor de
soledad momentánea
e insomniaca.
Ruido blanco al final...
sábado 8 de diciembre de 2007
Enfermedad de la Psiquis.
Enfermo ya, y enfermaba más
del alma, sobre todo;
(psicopatía)
de los riñones y el hígado también,
de los pulmones marchitos,
y del corazón, lo sé.
Se me antojaba la vida,
casquivana y maldita,
y mataba ángeles por simple
placer, hasta ver dos caer.
Abriendo los ojos, excomulgado;
abandone a mi amante,
y fue por ti.
del alma, sobre todo;
(psicopatía)
de los riñones y el hígado también,
de los pulmones marchitos,
y del corazón, lo sé.
Se me antojaba la vida,
casquivana y maldita,
y mataba ángeles por simple
placer, hasta ver dos caer.
Abriendo los ojos, excomulgado;
abandone a mi amante,
y fue por ti.
viernes 23 de noviembre de 2007
Suicidio #7
Me hace falta, y quiero matarte;
la primera por despojos,
la segunda por antojos.
Irremediablemente, en toda,
toda tu existencía, siempre
has sido tu quien se encuentre
entre los muertos (tuyos y mios).
Cadaver purulento; levantate
y anda; despojate del sopor
acuoso de eso ojos vacios.
Muerete de una buena vez,
y evitame tu muerte...
Evitala pues aun muero por ti.
Por esa noche que dormiamos
juntos hasta amanecer.
Por todas las noches que no
te pude volver a ver...
Muerete sencillamente,
muerete o te mato yo,
por ser simples despojos,
por tenerte cómo antojo.
Simplemente porqué
eres y siempre has sido:
Daño colateral...
la primera por despojos,
la segunda por antojos.
Irremediablemente, en toda,
toda tu existencía, siempre
has sido tu quien se encuentre
entre los muertos (tuyos y mios).
Cadaver purulento; levantate
y anda; despojate del sopor
acuoso de eso ojos vacios.
Muerete de una buena vez,
y evitame tu muerte...
Evitala pues aun muero por ti.
Por esa noche que dormiamos
juntos hasta amanecer.
Por todas las noches que no
te pude volver a ver...
Muerete sencillamente,
muerete o te mato yo,
por ser simples despojos,
por tenerte cómo antojo.
Simplemente porqué
eres y siempre has sido:
Daño colateral...
domingo 18 de noviembre de 2007
Estilo
Nos unimos al modo antiquísimo:
Robar sueños, y medio hablar
al escribir. Tanto esmero
fosilizado, malgastado
en el intento del ser real;
mira que cuando me quedo
en silencio , musitando
todo aquello del pasado,
no asemeja nada ser
tan nuevo cómo es...
Me suenan los oídos, por
tanta y tanta "originalidad".
Se me unen al cliché,
igual que yo una vez.
Y los mios son la
bohemia,
la escritura,
y el amor.
Admiren pues
fervientes fanáticos del
ficticio ser enmohecido,
el secreto del camino
esta en caminar.
Y es triste ser cliché,
pues mal que bien,
enseña a volar.
Robar sueños, y medio hablar
al escribir. Tanto esmero
fosilizado, malgastado
en el intento del ser real;
mira que cuando me quedo
en silencio , musitando
todo aquello del pasado,
no asemeja nada ser
tan nuevo cómo es...
Me suenan los oídos, por
tanta y tanta "originalidad".
Se me unen al cliché,
igual que yo una vez.
Y los mios son la
bohemia,
la escritura,
y el amor.
Admiren pues
fervientes fanáticos del
ficticio ser enmohecido,
el secreto del camino
esta en caminar.
Y es triste ser cliché,
pues mal que bien,
enseña a volar.
miércoles 14 de noviembre de 2007
Dejarme caer
Tendría que volverme loco,
morir y desempolvarme;
dejar pasar todo este haz luminoso.
Volver a ser Dios,
crear mil cielos más,
cielos, con estrellas brillantes
y sólo bastasen dos.
Todo lo ya deshecho,
volverlo a disfrutar;
fundirme cómo miedo abrumante.
Solo basta una pieza más:
Ojos cerrados y dejarme caer.
morir y desempolvarme;
dejar pasar todo este haz luminoso.
Volver a ser Dios,
crear mil cielos más,
cielos, con estrellas brillantes
y sólo bastasen dos.
Todo lo ya deshecho,
volverlo a disfrutar;
fundirme cómo miedo abrumante.
Solo basta una pieza más:
Ojos cerrados y dejarme caer.
viernes 2 de noviembre de 2007
Ojos grises (?)
Algo faltan a tus ojos,
o mejor dicho a tu mirada;
palabras suficientes,
que completan una frase.
el tacto amable de la caricia;
el beso mismo del besar.
Y aún así, tienes todo,
todo eso en la mirada.
o mejor dicho a tu mirada;
palabras suficientes,
que completan una frase.
el tacto amable de la caricia;
el beso mismo del besar.
Y aún así, tienes todo,
todo eso en la mirada.
martes 30 de octubre de 2007
Instantes
Tan simples cosas,
pasan sólo por un
instante...
Y se te esconden
en los susurros
del lenguaje de la piel.
Aun te espero aquí,
a la que eres tu.
pasan sólo por un
instante...
Y se te esconden
en los susurros
del lenguaje de la piel.
Aun te espero aquí,
a la que eres tu.
viernes 12 de octubre de 2007
Las mismas manos
Las mismas manos
tallarón la vida,
la huida, la partida;
son dignas, y vías:
conductos de sangre
palpitaciones de
tinta.
Y la tinta es sin ti,
sin tiempo o espacio
perdido.
Sin remordimiento,
son esclavas de una
conciencía.
tallarón la vida,
la huida, la partida;
son dignas, y vías:
conductos de sangre
palpitaciones de
tinta.
Y la tinta es sin ti,
sin tiempo o espacio
perdido.
Sin remordimiento,
son esclavas de una
conciencía.
domingo 7 de octubre de 2007
El brindis de aquella noche
Quiero arrancarte de mis besos
o a mi de los tuyos,
avandonar todo lo añejo;
eso que ha de parecer absurdo.
Alejarme de tu sombra,
en la que se convirtio la mía.
Ensoñar, junto al alba
y no mirar más tu mirada,
suempre ausente,
o a escondidas omnipotente
Ya que importa lo que sentias,
me preocupa lo que aún yo siento:
Celos de amores nuevos,
por los amores ya muertos.
Catorce días después,
de lo quera el mes en curso,
es todo lo que me queda,
guardado en una botella.
Hacen falta los fulgores,
que terminen de arrancarle,
esta pena tan mesquina,
a este escritor tan mediocre.
Y así sin más...
¡Me lamento!
Todo se convierte en cenizas,
y se borra con el aire...
o a mi de los tuyos,
avandonar todo lo añejo;
eso que ha de parecer absurdo.
Alejarme de tu sombra,
en la que se convirtio la mía.
Ensoñar, junto al alba
y no mirar más tu mirada,
suempre ausente,
o a escondidas omnipotente
Ya que importa lo que sentias,
me preocupa lo que aún yo siento:
Celos de amores nuevos,
por los amores ya muertos.
Catorce días después,
de lo quera el mes en curso,
es todo lo que me queda,
guardado en una botella.
Hacen falta los fulgores,
que terminen de arrancarle,
esta pena tan mesquina,
a este escritor tan mediocre.
Y así sin más...
¡Me lamento!
Todo se convierte en cenizas,
y se borra con el aire...
sábado 6 de octubre de 2007
Un caos de octubre.
No dormía desde hacía días; semanas, meses, o quizá jamás lo hizo. Se sentaba frente al ordenador, enmarcado con tabaco a medio terminar; cerveza, prozac, antidigestivos, anticuagulantes, botellas de vino vacias; y pseudo alimento.
Se llamaba a si mismo escritor, y no hacia más que mirar el tono azulado del monitor frente a sus ojos. Esa noche, encorbado sobre su silla, boquiabierto, y babeando un poco. Aparecio un vagabundo, de entre las teclas del ordenador: Un ser garabateado, con la palabra: "QWERTY" colgando de la mejilla derecha, la barra espaciadora en el mentón.
Se estiro un poco y abrio la boca, dejando escapar un fetido aroma, mientras pronunciaba su frase de toda la vida:
"¿Tiene unas monedas joven?"
"Hace días que no he comido bien"
Él, inmutado por la presencía vagabundezca, sole estiro la mano para alcanzar una bolsa de frituras. Que contenia una mezcla de tabacos, alcohol, y presisamente eso, frituras. El vagabundo no puso reparo ante tan repugnante mezcla, y la apuro cómo si se tratara de un manjar. Solto un sonoro "Burp", dejando escapar el humo de los cigarros muertos, y le miro con ojos perdios y llenos de afecto
"Es todo lo que tengo, ahora largate."
"Que debo escribir"
El vagabundo, repozo su cabeza sobre el regazo del escritor, y rodeo su cuerpo con el brazo derecho.
Meses después publicarón una maravillosa historia de aberraciones y amor.
Se llamaba a si mismo escritor, y no hacia más que mirar el tono azulado del monitor frente a sus ojos. Esa noche, encorbado sobre su silla, boquiabierto, y babeando un poco. Aparecio un vagabundo, de entre las teclas del ordenador: Un ser garabateado, con la palabra: "QWERTY" colgando de la mejilla derecha, la barra espaciadora en el mentón.
Se estiro un poco y abrio la boca, dejando escapar un fetido aroma, mientras pronunciaba su frase de toda la vida:
"¿Tiene unas monedas joven?"
"Hace días que no he comido bien"
Él, inmutado por la presencía vagabundezca, sole estiro la mano para alcanzar una bolsa de frituras. Que contenia una mezcla de tabacos, alcohol, y presisamente eso, frituras. El vagabundo no puso reparo ante tan repugnante mezcla, y la apuro cómo si se tratara de un manjar. Solto un sonoro "Burp", dejando escapar el humo de los cigarros muertos, y le miro con ojos perdios y llenos de afecto
"Es todo lo que tengo, ahora largate."
"Que debo escribir"
El vagabundo, repozo su cabeza sobre el regazo del escritor, y rodeo su cuerpo con el brazo derecho.
Meses después publicarón una maravillosa historia de aberraciones y amor.
miércoles 3 de octubre de 2007
La vita fugge
Cuenta las estrellas extintas,
Cada una de tus palpitaciones;
Hasta la última gota del mar.
No te queda claro nada...
Recuerda cada niño muerto;
Las gerras santas del mal;
Bebe de la ignorancía de las masas,
Solo así lo sabras.
En tu túmba, te quedaras,
ahora eres como esas estrellas;
igual que aquellos respiros sin respirar;
la sequia en el desierto;
La vida que ellos no veran;
La impiedad de los fanatistas;
Tu cultura general...
Cancer, hiel, absoluta nada.
Te guardo esté recuerdo
de todo el mal que pudiste pasar.
Cada una de tus palpitaciones;
Hasta la última gota del mar.
No te queda claro nada...
Recuerda cada niño muerto;
Las gerras santas del mal;
Bebe de la ignorancía de las masas,
Solo así lo sabras.
En tu túmba, te quedaras,
ahora eres como esas estrellas;
igual que aquellos respiros sin respirar;
la sequia en el desierto;
La vida que ellos no veran;
La impiedad de los fanatistas;
Tu cultura general...
Cancer, hiel, absoluta nada.
Te guardo esté recuerdo
de todo el mal que pudiste pasar.
martes 25 de septiembre de 2007
Fotografía
Materia:
recuerdos descuartizados;
la ilusión del imposible.
Fantásma:
éter suspendido;
atmosfrera congelante.
Ausencía:
solo espacio vacio;
miradas al infinito.
Realidad:
escape involuntario;
segmento cultural particionado.
¿Cómo debo llamarle a la partida
de tus palpitaciones aceleradas?
recuerdos descuartizados;
la ilusión del imposible.
Fantásma:
éter suspendido;
atmosfrera congelante.
Ausencía:
solo espacio vacio;
miradas al infinito.
Realidad:
escape involuntario;
segmento cultural particionado.
¿Cómo debo llamarle a la partida
de tus palpitaciones aceleradas?
jueves 20 de septiembre de 2007
3:01 am
Sobran días a mis noches,
sobrecogedoras animas mutantes:
Versos estridentes,
tatuando mis paderes:
Lunares, dermicas,
y las oculares.
Demasíada luz...
Exesiva para el fuego,
para la bipolaridad falaz.
Solo lunas, sin licores;
sin ausencias, ni amores...
Sin tabaco: ¡Ah! Sin aire.
Falta tu locura agena.
sobrecogedoras animas mutantes:
Versos estridentes,
tatuando mis paderes:
Lunares, dermicas,
y las oculares.
Demasíada luz...
Exesiva para el fuego,
para la bipolaridad falaz.
Solo lunas, sin licores;
sin ausencias, ni amores...
Sin tabaco: ¡Ah! Sin aire.
Falta tu locura agena.
jueves 13 de septiembre de 2007
C'est moi
Soy todo lo que no puedo...
Todo lo que no debo,
intento frustrado
de artista de primera mano;
con toda la basurade uno de tercera.
A fin de cuentas,
soy el señor
Bilis Negra:
La conjunción
de todo lo bueno
y puro de alma...
Cuando ha salido mal.
Soy muerte purulenta,
hombre de esperma negra.
Llamenme David Maqueda...
Todo lo que no debo,
intento frustrado
de artista de primera mano;
con toda la basurade uno de tercera.
A fin de cuentas,
soy el señor
Bilis Negra:
La conjunción
de todo lo bueno
y puro de alma...
Cuando ha salido mal.
Soy muerte purulenta,
hombre de esperma negra.
Llamenme David Maqueda...
jueves 6 de septiembre de 2007
Uno dedicado
Me resulta extraño,
tan, y tan extraño...
Todo esto de buscarte,
para no encontrarte.
Inverosimil,
por querer comerme el mundo
,pero eso si; a cuentagotas
para que jamás termine.
Extraño, buscar un rostro
desconocido, una figura
ausente, hasta el cansancio
a medio día...
Y aún así, de cuando en cuando,
te sigo buscando
y me parece extraño...
tan, y tan extraño...
Todo esto de buscarte,
para no encontrarte.
Inverosimil,
por querer comerme el mundo
,pero eso si; a cuentagotas
para que jamás termine.
Extraño, buscar un rostro
desconocido, una figura
ausente, hasta el cansancio
a medio día...
Y aún así, de cuando en cuando,
te sigo buscando
y me parece extraño...
lunes 3 de septiembre de 2007
Un par de cosas más
Aire
La ruptura de una imagen decolorada, en el baul de los recuerdos olvidados, es un sin sabor de proporciones abolutamente insignificantes, que he de saber yo en toda mi ignorancia inocua, para poder comprender un todo que talvez no exista...
Un 14 de enero.
Suspendido en sopor acuoso, y completamente desvirginado de cualquier razón coherente, rompí la parafilia divina del voyeur más grande de todos (Dios): cerré los ojos, arranque el movimiento de mis articulaciones y no pensé en nada. Me dedique simplemente a vivir, quizá cometiendo varios pecados en el simple acto de estar, dejando de ser.
Decidí quedarme con el humano y poner aparte el ser; sumergiéndome en un viaje astral inverso (desprendimiento del espíritu); la vida desalmada para esta persona, se asemeja tanto a la otra; quizá de este modo, encuentro explicaciones lógicas a todo, solo quizá. Puede tratarse de explicaciones desalmadas, eso ya lo evaluaran mis alteregos.
Por lo pronto solo me queda vivir otra vida, dentro de la vida misma…
Dìa de Mayo
Las tres de la tarde,
de algún día de mayo
y aún espero:
Al santo patrono
de la muerte encarecida;
A la lluvia inmisericorde
de las noches de noviembre.
Y aún me espero solo,
con tabaco y tranquilidad en el rostro;
con fuego en las manos, demonios
y quimeras a los lados.
Tres y cinco de la tarde,
y ya no espero nada...
Tan solo el golpe inminente
que la vida me lanza
en una noche de Mayo a las 3 de la tarde.
Dios
Dios... Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto.
Si yo fuese Dios,
jugaria ruleta rusa,
con todos ellos;
con tu fragil cuerpo.
Y en la media noche,
surcaria el cielo muerto,
como una letania,
como un suspiro ageno...
Si yo fuese Dios,
soñaria en soledad
con fantasmas.
¡No me dejen en soledad!
"Con la llorona,del campo frio."
Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto;
Pero esta vez...
Ya no seria mortal.
Ayer llovio
Ayer llovio...
Llovio y yo llore,
y toda esa agua,
y todas esas lagrimas.
Lavaron la sangre de la tierra;
de mis manos, de mis manos.
Ayer llovio, igual que hoy,
y yo llore, quiza más alla
alguien murio,y también le lloraron.
Como yo lo hice ayer,cuando llovio.
Sencillamente,
ayer llovio:
Porque Dios no pudo más,
porque ya no resistio.
porque un ángel murio;
porque a nadie le importo.
Porque Terra tenia sed.
Porque, fuimos todos como ayer;
Porque lloraria yo también,
al ver el cielo llover...
¿Cómo?
Quiero:
Mi cama tibia, a media noche;
la soledad, acompañada;
cada aliento compartido;
el licor, disminuido...
Quiero:
Cada luna, en sus entrañas;
todo el sexo adormecido;
silencios, que por si hablen;
tacto infinito...
Quiero:
Todo cuanto no puedo;
Todo aquello que no debo;
Lo que me ha destruido...
Un final
Un abismo luminoso
se abre ante mí:
Dentro todas las respuestas
a preguntas sin cuestiones.
Con luz de frio cortante,
mancillante, hiriente, e inclemente:
Destroza el cuerpo mal logrado.
Detras las sombras:
a traición, con alebosía y ventaja
en llamas consumen el alma.
Todo el ser, ahora es nada...
Solo Dios sabe matar con amor
El hombre que transporta prostitutas
Solo, completamente solo, navegando por asfalto a deshoras, y con el pensamiento plasmado de soledad, dabame el lujo, de parecer amable y desinteresado...
Como iba a pensar, que me encontraria gente tan solitaria como yo, vendedoras de "amor", siendo yo humano ficticio, con tintes pseudofilosoficos. Mi primera acompañante, ya no de vida sino de sentimiento, no era ni remotamente guapa, carecia de gracia, su voz era horrible, y para colmo de males ni siquiera era buena para hablar; ¿será acaso posible? Su única vocación es la del vaivén de sus caderas, y segregar fluidos.
Resultaba triste, y ella pensaba lo mismo: No es buen mozo, ni siquiera duerme a horas regulares, no sabe hacer nada, solo llevar prostitutas de vuelta a casa. Pero nada podia resultar mejor, ambos durante un corto tiempo tuvimos lo que deseabamos: Compañia... Caparazones, que respiran, y miran, y hablan, y cogen; pero apenas y sobreviven.
Bajó, se despidio, y no miro atras, y yo tampoco, después de todo, no buscaba su cuerpo de esa manera...
Palabras
—Hace días, quiero escribir... Tengo ese deseo por escribir; quiero también, hacer el amor...
—¿De qué hablas? ¿No te refieres a esas ansias por escribir "quiero hacer el amor"?
—Lo importante es desgarrarme el alma, colocarla frente a otra persona y se consuma en su fuego, como yo.—
El alma... así la brindas tú. Conjuncion de cuerpo, ilusiónes, ideas... miedos, miedos.—Mendigo una caricia honesta, y pienso en hacer el amor...
—¡Alguien tan vacio se convierte en ironia!
—Pero ¡Ay de ti!
—¿Cómo es eso? ¿Te compadeces de mi, tú el que en pena nadas?
—Siempre lo hare, pues la ironía, se te refleja en el rostro, cuando dejas escapar... De mi boca, palabras que son tuyas...
—Nada he conseguido jamás, al hablar frente al espejo, me despido de ti pues, mi honesto reflejo, me ire a escribir, todo ese deseo que tengo por hacer el amor.
—Buenas noches, mi esquizofrenico lector.
La ruptura de una imagen decolorada, en el baul de los recuerdos olvidados, es un sin sabor de proporciones abolutamente insignificantes, que he de saber yo en toda mi ignorancia inocua, para poder comprender un todo que talvez no exista...
Un 14 de enero.
Suspendido en sopor acuoso, y completamente desvirginado de cualquier razón coherente, rompí la parafilia divina del voyeur más grande de todos (Dios): cerré los ojos, arranque el movimiento de mis articulaciones y no pensé en nada. Me dedique simplemente a vivir, quizá cometiendo varios pecados en el simple acto de estar, dejando de ser.
Decidí quedarme con el humano y poner aparte el ser; sumergiéndome en un viaje astral inverso (desprendimiento del espíritu); la vida desalmada para esta persona, se asemeja tanto a la otra; quizá de este modo, encuentro explicaciones lógicas a todo, solo quizá. Puede tratarse de explicaciones desalmadas, eso ya lo evaluaran mis alteregos.
Por lo pronto solo me queda vivir otra vida, dentro de la vida misma…
Dìa de Mayo
Las tres de la tarde,
de algún día de mayo
y aún espero:
Al santo patrono
de la muerte encarecida;
A la lluvia inmisericorde
de las noches de noviembre.
Y aún me espero solo,
con tabaco y tranquilidad en el rostro;
con fuego en las manos, demonios
y quimeras a los lados.
Tres y cinco de la tarde,
y ya no espero nada...
Tan solo el golpe inminente
que la vida me lanza
en una noche de Mayo a las 3 de la tarde.
Dios
Dios... Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto.
Si yo fuese Dios,
jugaria ruleta rusa,
con todos ellos;
con tu fragil cuerpo.
Y en la media noche,
surcaria el cielo muerto,
como una letania,
como un suspiro ageno...
Si yo fuese Dios,
soñaria en soledad
con fantasmas.
¡No me dejen en soledad!
"Con la llorona,del campo frio."
Si yo fuese Dios,
seria todo igual,
tan imperfecto;
tan desprovisto;
Pero esta vez...
Ya no seria mortal.
Ayer llovio
Ayer llovio...
Llovio y yo llore,
y toda esa agua,
y todas esas lagrimas.
Lavaron la sangre de la tierra;
de mis manos, de mis manos.
Ayer llovio, igual que hoy,
y yo llore, quiza más alla
alguien murio,y también le lloraron.
Como yo lo hice ayer,cuando llovio.
Sencillamente,
ayer llovio:
Porque Dios no pudo más,
porque ya no resistio.
porque un ángel murio;
porque a nadie le importo.
Porque Terra tenia sed.
Porque, fuimos todos como ayer;
Porque lloraria yo también,
al ver el cielo llover...
¿Cómo?
Quiero:
Mi cama tibia, a media noche;
la soledad, acompañada;
cada aliento compartido;
el licor, disminuido...
Quiero:
Cada luna, en sus entrañas;
todo el sexo adormecido;
silencios, que por si hablen;
tacto infinito...
Quiero:
Todo cuanto no puedo;
Todo aquello que no debo;
Lo que me ha destruido...
Un final
Un abismo luminoso
se abre ante mí:
Dentro todas las respuestas
a preguntas sin cuestiones.
Con luz de frio cortante,
mancillante, hiriente, e inclemente:
Destroza el cuerpo mal logrado.
Detras las sombras:
a traición, con alebosía y ventaja
en llamas consumen el alma.
Todo el ser, ahora es nada...
Solo Dios sabe matar con amor
El hombre que transporta prostitutas
Solo, completamente solo, navegando por asfalto a deshoras, y con el pensamiento plasmado de soledad, dabame el lujo, de parecer amable y desinteresado...
Como iba a pensar, que me encontraria gente tan solitaria como yo, vendedoras de "amor", siendo yo humano ficticio, con tintes pseudofilosoficos. Mi primera acompañante, ya no de vida sino de sentimiento, no era ni remotamente guapa, carecia de gracia, su voz era horrible, y para colmo de males ni siquiera era buena para hablar; ¿será acaso posible? Su única vocación es la del vaivén de sus caderas, y segregar fluidos.
Resultaba triste, y ella pensaba lo mismo: No es buen mozo, ni siquiera duerme a horas regulares, no sabe hacer nada, solo llevar prostitutas de vuelta a casa. Pero nada podia resultar mejor, ambos durante un corto tiempo tuvimos lo que deseabamos: Compañia... Caparazones, que respiran, y miran, y hablan, y cogen; pero apenas y sobreviven.
Bajó, se despidio, y no miro atras, y yo tampoco, después de todo, no buscaba su cuerpo de esa manera...
Palabras
—Hace días, quiero escribir... Tengo ese deseo por escribir; quiero también, hacer el amor...
—¿De qué hablas? ¿No te refieres a esas ansias por escribir "quiero hacer el amor"?
—Lo importante es desgarrarme el alma, colocarla frente a otra persona y se consuma en su fuego, como yo.—
El alma... así la brindas tú. Conjuncion de cuerpo, ilusiónes, ideas... miedos, miedos.—Mendigo una caricia honesta, y pienso en hacer el amor...
—¡Alguien tan vacio se convierte en ironia!
—Pero ¡Ay de ti!
—¿Cómo es eso? ¿Te compadeces de mi, tú el que en pena nadas?
—Siempre lo hare, pues la ironía, se te refleja en el rostro, cuando dejas escapar... De mi boca, palabras que son tuyas...
—Nada he conseguido jamás, al hablar frente al espejo, me despido de ti pues, mi honesto reflejo, me ire a escribir, todo ese deseo que tengo por hacer el amor.
—Buenas noches, mi esquizofrenico lector.
domingo 19 de agosto de 2007
Versus versos
Llorame dulce viento,
que en mi agonia, tu sufrimiento
es vetado por mi dolor
el que me causa el miedo y el amor...
¡Jala el gatillo, niña hermosa!
Haz perpetua así mi prosa,
Elimina todo mi ego,
para ser inmortal luego.
Ensimismadas mi vida y la muerte,
aproximadas por arte hiriente;
trae pues tu hiel y tu castigo,
yo ya no puedo vivir conmigo.
que en mi agonia, tu sufrimiento
es vetado por mi dolor
el que me causa el miedo y el amor...
¡Jala el gatillo, niña hermosa!
Haz perpetua así mi prosa,
Elimina todo mi ego,
para ser inmortal luego.
Ensimismadas mi vida y la muerte,
aproximadas por arte hiriente;
trae pues tu hiel y tu castigo,
yo ya no puedo vivir conmigo.
Ideales agenos
No encuentro tedio alguno;
en gritar y cuestionar a toda hora
por el instante en que me pueda morir:
tampoco me he cansado de los excesos
encontrados en la razón de mis penas...
Aún así, todo el mundo es simplemente nauseabundo.
en gritar y cuestionar a toda hora
por el instante en que me pueda morir:
tampoco me he cansado de los excesos
encontrados en la razón de mis penas...
Aún así, todo el mundo es simplemente nauseabundo.
martes 14 de agosto de 2007
No soy poeta..
El escribir, y la fe, se me asemejan:
Ambas como elementos vomitivos.
El vomito hace de cura,
el escribir y la fe también...
Pero, son vomitos distintos, todos.
El vomito primero (osea el real, el vomito,
vomito) exhilia "bilis".
La fe, es un vomito razonal,
cura cuando lo único que puede
ayudar es la ignorancía.
La escritura, son mis rezoso de
niño-hombre, mal formado...
Vomito mental, para no sentir
pesades en el tracto digestivo
de la conciencia.
Por eso todo lo que escribo,
es o sería mierda; mierda pura,
mierda a medio digerir.
Pero a fin de cuentas mierda.
Mierda vomitiva.
¿Ahora comprendes porqué
no soy poeta?
Ambas como elementos vomitivos.
El vomito hace de cura,
el escribir y la fe también...
Pero, son vomitos distintos, todos.
El vomito primero (osea el real, el vomito,
vomito) exhilia "bilis".
La fe, es un vomito razonal,
cura cuando lo único que puede
ayudar es la ignorancía.
La escritura, son mis rezoso de
niño-hombre, mal formado...
Vomito mental, para no sentir
pesades en el tracto digestivo
de la conciencia.
Por eso todo lo que escribo,
es o sería mierda; mierda pura,
mierda a medio digerir.
Pero a fin de cuentas mierda.
Mierda vomitiva.
¿Ahora comprendes porqué
no soy poeta?
lunes 13 de agosto de 2007
Ojos mios.
Tengo un par de balas,
redireccionadas del corazón
al cerebro.
El flujo sanguineo las llevo ahi,
y no les fue dificil asomarse por
mis ojos.
Por esa razón es que tengo muere
en la mirada, no porque en verdad
este muerto, sino porque sencillamente
se me asoma ese drama añejo.
Odio mirarme al espejo...
Siempre encuentro ese remedio:
dos capsulas de plata para
su mal animal.
¡Brujeria barata!
Dos balas que no mataron nada,
solo tiempo, o la vigilia de un
hombre somnoliento,
pero mirame bien
aun respiro y tengo aliento.
Hace tiempo quizá debí morir,
pero ahora estoy aqui,
con brillo en la mirada
de muerte fria, de dos piezas
de plata...
redireccionadas del corazón
al cerebro.
El flujo sanguineo las llevo ahi,
y no les fue dificil asomarse por
mis ojos.
Por esa razón es que tengo muere
en la mirada, no porque en verdad
este muerto, sino porque sencillamente
se me asoma ese drama añejo.
Odio mirarme al espejo...
Siempre encuentro ese remedio:
dos capsulas de plata para
su mal animal.
¡Brujeria barata!
Dos balas que no mataron nada,
solo tiempo, o la vigilia de un
hombre somnoliento,
pero mirame bien
aun respiro y tengo aliento.
Hace tiempo quizá debí morir,
pero ahora estoy aqui,
con brillo en la mirada
de muerte fria, de dos piezas
de plata...
sábado 4 de agosto de 2007
Cuerpo
Estoy cansado...
Cómo si me hubiera vestido en viento;
y en ropajes de respiración de Terra,
hubiese dado al mundo entero vuelta.
Cómo si hubiera querido apagar un recuerdo,
y en mi afan de supervivencía...
No lograra nada, sino avivar las llamas,
y terminar dando vueltas a la tierra.
Estoy perpetuo...
Cómo ese segundo que no se consume,
sino que ensancha, y crece más no apaga,
se alarga, y termina completo, como el inicio.
Cómo si toda la vida, hubiese sido viento
y naciera así, como estoy en este momento:
Cansado.
Cómo si me hubiera vestido en viento;
y en ropajes de respiración de Terra,
hubiese dado al mundo entero vuelta.
Cómo si hubiera querido apagar un recuerdo,
y en mi afan de supervivencía...
No lograra nada, sino avivar las llamas,
y terminar dando vueltas a la tierra.
Estoy perpetuo...
Cómo ese segundo que no se consume,
sino que ensancha, y crece más no apaga,
se alarga, y termina completo, como el inicio.
Cómo si toda la vida, hubiese sido viento
y naciera así, como estoy en este momento:
Cansado.
miércoles 18 de julio de 2007
Filosofía informatica.
Mientras cabilaba, y leia compañia;
me di cuenta de algo interesante...
Mi ordenador tiene sus propios,
y muy bastos demonios, eso,
eso me resulta interesante.
Es como suelen decir aquellos
que se dicen más sabios que el joven:
"todo tiende a parecerse a su dueño"
Mi ordenador esta tan trastornado,
tan lento, tan deficiente.
Còmo lo estoy yo...
Es solo un pensamiento
me di cuenta de algo interesante...
Mi ordenador tiene sus propios,
y muy bastos demonios, eso,
eso me resulta interesante.
Es como suelen decir aquellos
que se dicen más sabios que el joven:
"todo tiende a parecerse a su dueño"
Mi ordenador esta tan trastornado,
tan lento, tan deficiente.
Còmo lo estoy yo...
Es solo un pensamiento
martes 17 de julio de 2007
Mensaje oculto...
«Me enferma tu rostro,
como de cañon de revolver,
letal, directo, redondo...
Tu rostro que no es ningun fin,
que es solo un medio.
¿Por qué no me fulminas?
Disparame tus miradas,
o tus palabras o tus lenguas
(la mayoria extrangeras).»
Así te leia el silencio,
mientras me escudriñabas,
como siempre de reojo;
mientras te hablaba de mi vida.
Estabamos los dos sentados;
ambos desnudos, y cansados...
Apague el brillo humeante en mi,
dentro de las falanges;
tu rostro brillo un momento
y me dijiste:
«Te amo»
como de cañon de revolver,
letal, directo, redondo...
Tu rostro que no es ningun fin,
que es solo un medio.
¿Por qué no me fulminas?
Disparame tus miradas,
o tus palabras o tus lenguas
(la mayoria extrangeras).»
Así te leia el silencio,
mientras me escudriñabas,
como siempre de reojo;
mientras te hablaba de mi vida.
Estabamos los dos sentados;
ambos desnudos, y cansados...
Apague el brillo humeante en mi,
dentro de las falanges;
tu rostro brillo un momento
y me dijiste:
«Te amo»
lunes 16 de julio de 2007
Hedonismo
Ha un tiempo, la carne (no la tuya, ni la mía)
me tiene completamente fascinado.
Un adicto empedernido de la lujuría.
Avido de más y más fulgores de noches
con feminos perfumes adornadas.
Agrego también a mis hambres,
la sed mortal que solo el acohol
(materializado como sangre),
a podido brindar, de mismo
modo que brindo al tomar.
Entonces, carne y sangre,
se conjugan como un par de
necesidades, que lleven a mis
fantasias hedonistas directo a la
tumba que habra de cobijar ese que
sera mi putrido cuerpo emperdernido.
Volvere a erradicarme de mi vida,
aderezando la despedida, con
más cuerpos semidesnudos,
cuerpos como el tuyo,
o como el del licor.
me tiene completamente fascinado.
Un adicto empedernido de la lujuría.
Avido de más y más fulgores de noches
con feminos perfumes adornadas.
Agrego también a mis hambres,
la sed mortal que solo el acohol
(materializado como sangre),
a podido brindar, de mismo
modo que brindo al tomar.
Entonces, carne y sangre,
se conjugan como un par de
necesidades, que lleven a mis
fantasias hedonistas directo a la
tumba que habra de cobijar ese que
sera mi putrido cuerpo emperdernido.
Volvere a erradicarme de mi vida,
aderezando la despedida, con
más cuerpos semidesnudos,
cuerpos como el tuyo,
o como el del licor.
viernes 13 de julio de 2007
Explicación
Creo esto dedebía ser primero, pero ya que, es lo segundo...
Vine a dar aqui, porque el otro mugrero al que me habia metido, no funciona (igual que el fotolog jajaja)
Creo que con este par de hmm sitios tendre mis manos llenas de arte por un tiempo.
Por cierto, la entrada que dice Hmm, consta de tres escritos: Morir, Antipoesía romantica, y Buscando, si quieren poner comentario ahi, vayan hasta el abajo, despues de "Buscando", ahi esta el verdadero link para poner comentarios... esque me dio pereza quitar los hipervinculos, jeje...
Bueno suficiente, Ciao
Vine a dar aqui, porque el otro mugrero al que me habia metido, no funciona (igual que el fotolog jajaja)
Creo que con este par de hmm sitios tendre mis manos llenas de arte por un tiempo.
Por cierto, la entrada que dice Hmm, consta de tres escritos: Morir, Antipoesía romantica, y Buscando, si quieren poner comentario ahi, vayan hasta el abajo, despues de "Buscando", ahi esta el verdadero link para poner comentarios... esque me dio pereza quitar los hipervinculos, jeje...
Bueno suficiente, Ciao
Hmmm
Morir
Morirme en la plaza de la soledad,
es solo una fantasía inusual,
avandonar ahi ese cadaver que fui,
para hacerle compañia silente,
de otra alma huerfana, avandonada.
Inutil añoranza,
que de dicha desborda el alma
plenitud como perderme en los brazos
de una mujer, durante la noche de
algún julio encendido, y que ahi
al cobijo de las oscuridades,
nos acaricie la noche, mientras
las estrellas espian.
Y hacemos uno de nosotros dos.
Morirme en la plaza de la soledad,
en alguna noche de julio,
mientras llueve, y hago el amor
con una bella mujer...
Es una fantasia inusual,
un impulso imposible,
pues quien haya estado ahi.
Bien ha de saber, que jamás
se estára acompañado.
COMENTARIOS
Muy buen escrito como siempre
sin tomar en cuenta las faltas de ortograia claro
:P
hehe nsc
saludos muchos
jaja y mi comentario todo con faltas tambien =P
ortografia*
no hay acentos por que mi teclado es de U S and A
ahora si
moikka
PD _ morir mientras haces el amor?
tendria que ser mutuo no?
por que si tu mueres y ella no
que hara despues con tu cuerpo inerte?
No es que no tenga corazón,
ni que olvidase como usarlo.
La verdad jamás se me ha dado
eso de sentir amor.
No es tampoco, el buscar
solo por buscar, ese cuerpo
que a manera particular,
pudiese saciar mis hambres.
Mucho menos, es el ansía
(boraz, como ninguna)
de tener tres segunditos,
de lo que llamase paz mental.
Claro esta, tampoco es, buscar
una nueva confezora personal,
pues no confio en quien no suele
hablar, más de lo que puede reir.
Solo es daño colateral, mi amor;
los recuerdos de las noches sin sudor,
pizcas del momento más inoportuno,
para sentir que ya no estoy tan lejos.
Eres mi mundo alterno, tanto como
yo he sido el tuyo (o eso creo),
los momentos de besuqueo constante,
y el mirarnos el uno al otro.
Hay algo más, pero ya no importa...
Tome lo que buscaba...
Te di lo que querias...
Buscando
Dios quiera y no lo encuentre...
No sería conveniente para su
magna persona que llegue yo
y me lo encuentre así como si
nada, frente a frente, y con
saludo de "amigos", de pregunte:
¿no sabes donde puedo rentar
otro Dios? el que tengo suele
fallarme
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